第522章 出发魔鬼洋6

艾尔看着那根正在落下来的柱子，没有动。不是不想动，是来不及了。那根柱子太大了，大到看不见它的全貌，大到分不清哪里是头哪里是尾，大到他的脑子还没有想明白，他的身体就已经知道了——挡不住。

“冰系法术！”他听见自己在喊，那声音不像自己的，太远了，远得像从很深很深的井底传上来的，像一个人在很远的地方喊他，他听见了，但来不及回头。“全部！不要留！都放出去！”

那些穿长袍的、握着法杖的、刚才还在颤抖的人，又站出来了。他们的手还在抖，嘴唇还在抖，全身都在抖，但他们在念咒语，在举法杖，在把那些冷冰冰的、白花花的、像冬天的雪一样的东西从天上引下来，从海里引上来，从他们自己的心里引出来。那些东西越来越多，越来越厚，越来越重，压在那根柱子上，压得它弯下去了，压得它慢下来了，压得它的速度从一道闪电变成了一阵风，从一阵风变成了一片正在往下落的叶子。

但它还在落。

艾尔站在那里，看着那片正在往下落的叶子，看着那根越来越近的、像一面墙一样的、遮住了整片天空的尾巴，看着那些从很多只手里飞出去的、白花花的、像雪一样的东西在它身上碎开、炸开、像一朵一朵很大很大的、白色的、只开一瞬就谢了的花。他的手握着法杖，握得很紧，紧得像那把法杖是他和这个世界唯一的联系。

他闭上眼睛。只是一瞬。一瞬之后他睁开眼睛，那双眼睛还是那两口井——深的，暗的，什么都看不见的。但那两口井的底部有什么东西在发光，很细，很弱，很远，像一颗在白天出现的星星，没有人看得见，但它在那里。在那片正在落下来的、像一面墙一样的、遮住了整片天空的尾巴的后面，在那片很大很大的、灰蒙蒙的、看不见尽头的海的对面，在那道看不见的、越来越细的、越来越淡的、快要消失的线的尽头，亮着。

他举起法杖。

“【?-?-?-?】【风暴之枪】！”

那道由无序的风刃组成的长枪在他手中形成了。不是慢慢形成的，是一瞬间形成的，像一道光从水晶里射出来，像一把刀从鞘里拔出来，像一个人从很远的地方走过来，走到他面前，停下，看着他的眼睛，说了一句话。那句话是什么？他不知道。他只知道那道长枪在他手中亮着，亮得像一盏灯，亮得像一颗星星，亮得像那口井底部的、那道看不见的、一直在亮着的光。

他把那道长枪扔出去了。

长枪脱手的那一刻，就犹如脱缰的野马，‘嗖’的一声向着那怪物的尾巴飞去，它在空中画出一道很亮的、银白色的线，像一个人在黑纸上用刀划了一下，像一颗流星从天上掉下来。它撞上去了。不是“轰”的一声，是“嗤”的一声——像一块烧红的铁被扔进水里，像一把滚烫的刀切开一块黄油，像一个人把一张很薄的纸从中间撕开、声音很轻、很脆、很短。那道银白色的线从尾巴的这一头穿进去，从那一头穿出来，其他法师的魔法没有造成多大损伤，但艾尔的魔法却一下子对怪物造成了极大的伤害。

“唔！”

艾尔站在船头，看着那片正在扩散的血色。怪物的尾巴沉下去了，带着那道被劈开的、还在往外涌血的伤口，沉进那片灰蒙蒙的、冷冰冰的、什么都看不见的海里。那些从它伤口流出来的血是黑色的，很黑，黑得像墨，黑得像夜，黑得像一个人闭上眼睛之后看见的东西。那些血在海里散开，像一朵很大很大的、黑色的、正在慢慢绽放的花。那朵花的花瓣很薄，很轻，随着浪的涌动，一片一片地向外扩散，越来越远，越来越淡，最后变成一缕一缕的、像烟一样的东西，混进那片灰蒙蒙的、冷冰冰的水里，再也看不见了。

海鱼来了。它们从很深很深的地方浮上来，一群一群的，密密麻麻的，像一片片移动的、银灰色的云。它们的眼睛是白的，没有瞳孔，在灰蒙蒙的光里像一颗一颗很小的、不会眨的珠子。它们的嘴一张一合，在吸那些黑色的血，吸那些被血染红的海水，吸那些从怪物的伤口里掉下来的、细小的、还在微微颤动的肉屑。它们很安静，安静得像在做一件做了很多年、还会做很多年、做到死都不会停的事。没有鱼在争，没有鱼在抢，没有鱼在用自己的身体去撞别的鱼、去把别的鱼挤开。它们只是游着，吸着，游着，吸着，像一台一台上了发条的、不会停的、不会坏的机器。

格鲁姆从船舱里走出来，站在甲板上，手扶着门框，望着那片海，望着那些正在吸血的、白眼睛的、不会停的鱼。他的手在门框上拍着，一下，一下，又一下，像一个人在拍一个孩子睡觉。他的脸没有表情，像一面结了冰的湖。但那双浑浊的、被泥沙填了一半的眼睛里，有什么东西在动，很慢，很沉，像一条鱼在水底游，你看见它了，但抓不住。

“格鲁姆大师。”艾尔叫他。

格鲁姆没有回头。“嗯。”

“这片海，一直都是这样吗？”

格鲁姆沉默了很久。久到那些鱼把最后一点黑色的血吸干净了，久到那片被染红的海水又变回了灰蒙蒙的、冷冰冰的颜色，久到那些鱼一群一群地沉下去了，像一片一片被风吹散的云。

“老夫四十年前来的时候，”他说，声音很低，低得像一个人在自言自语，“没见过这种东西。”

他停了一下。只是一下。

“那时候这片海，还有鱼。不是这种白眼睛的、不会停的鱼，是那种有颜色的、会跳的、会从水里飞起来、在阳光下闪一下、然后落回去的鱼。那时候这片海，还有船。不是我们这种铁壳的、有法阵的、会飞的船，是那种木头做的、帆布补了很多遍的、船身上刻着很多名字的船。那些名字，有的是船主的，有的是水手的，有的是那些来过这片海、再也没有回去的人。每一个名字后面，都有一条命。”

他停了一下。又是一下。

“老夫认识一个人。一个水手。很年轻，比你们还年轻。眼睛很亮，亮得像两颗刚从水里捞出来的星星。他跟着老夫上船，帮老夫扛箱子，帮老夫擦甲板，帮老夫在夜里值更。他值更的时候不睡觉，不偷懒，不打瞌睡。他就坐在船头，手扶着栏杆，望着这片海，望着那些星星，望着这片很大很大的、灰蒙蒙的、什么也看不清的水。”

格鲁姆的声音忽然轻了，轻得像一个人在说一件很久很久以前的事，像一个人在念一个很老很老的名字。

“他叫汤姆。”

艾尔没有说话。格鲁姆也没有说话。两个人就那样站着，一个在船头，一个在船舱门口，中间隔着那些趴在船舷上的、脸是灰色的、嘴唇在动的士兵，隔着那些还在甲板上滚动的、被血染红的、还没有来得及收拾的冰锥，隔着这片很大很大的、灰蒙蒙的、什么都会吞掉的海。

“他死了。”格鲁姆说。声音还是那么轻，轻得像一片叶子落在水面上。“死在老夫面前。死在这片海里。死在老夫伸手够不到的地方。”

他的手从门框上收回来，放在身侧，手指微微蜷缩着，像一只睡着了的小动物。

“老夫没有救到他。不是不想救，是够不到。是这片海太大了，大到老夫伸出去的手，只是一根很短的、够不到任何东西的树枝。是这片海太深了，深到老夫喊出去的声音，只是一粒很小的、落进水里就听不见的石子。”

他转过身，走进船舱。门在他身后关上了，很轻，没有声音。艾尔站在那里，望着那扇关上的门，看了很久。久到海风把他的披风吹起来，又落下去，又吹起来，又落下去。久到天边那片灰蒙蒙的、冷冰冰的东西又压低了一寸，低得好像伸手就能够到。他的嘴唇动了一下，只是一下，像一个人在很久很久没有说话之后，忽然想说什么，但忘了怎么说。

“汤姆。”他轻声念出这个名字。声音很轻，轻得像一片叶子落在水面上，轻得像一颗石子投进枯井里，轻得像一个人在心里喊一个永远不会回来的人。那两个字在空气中飘着，飘了很久，飘到海面上，飘到那些鱼群沉下去的地方，飘到那片很大很大的、灰蒙蒙的、什么都会吞掉的海的深处。没有人听见。只有风，只有浪，只有船板在水面上吱呀吱呀的、像一个人在梦里翻身的声音。

艾尔站在船头，望着那片海。海还是那片海，灰蒙蒙的，冷冰冰的，一望无际。那片黑色的血已经散了，那些白眼睛的鱼已经沉下去了，那根柱子——那条尾巴——也已经不见了。好像什么都没有发生过。好像那个从水里窜出来的、遮住了半边天的、长了鲨鱼头蟒蛇身的东西，只是他们做的一个梦，一个太长了、太真了、太吓人的梦。但船尾的甲板还碎着，那些被血浸透的木板还湿着，那些受伤的人还在船舱里躺着，有的在呻吟，有的在昏迷，有的睁着眼睛望着天花板，不知道在想什么。那不是梦。

他的手指在法杖上轻轻敲着，一下，一下，又一下。那声音很轻，轻得只有他自己听得见，轻得像一个人的心跳，像一个人在数着自己的心跳，一下，一下，又一下，怕它停了，怕它不跳了，怕它跳着跳着就变成了别的东西。不是心跳，是脚步声，是有人在很远的地方走路，走得很慢，很慢，慢得像一个人在水底走路，怕搅动了什么，怕惊动了什么，怕那些沉在水底的东西浮上来。那个人在往这边走，走了很久，走了很远，走了很多年，还没有走到。他不知道那个人是谁。也许是汤姆，也许是格鲁姆，也许是那个缝布偶的人，也许是那个站在窗前望着南方的人。他不知道。他只知道那个人在走，在往这边走，在他心里那条很小很小的、弯弯曲曲的、从东边流到西边的小河上，走着，走着，走着，像一片落在水面的花瓣，打着转，慢慢地飘走。飘到哪里去？飘到很远的地方去，飘到大海里去。到了大海之后呢？到了大海之后，就再也回不来了。

“艾尔。”身后传来声音。

他转过身。罗拉娜站在他身后，手里拿着那本很厚的、皮面的、边角磨得发白的书，翻到某一页。她的银发在风中飘着，飘得很慢，很轻，像一条从很远的地方流过来的河。她的眼睛看着那页书，看了很久。然后她抬起头，看着艾尔。

“那个东西，”她说，“叫海蟒鲨。在书上记载，它应该只会出现在魔鬼洋深处……，但现在……”

她停了一下。只是一下。她的手指在书页上轻轻滑着，从这一行滑到那一行，从那一段滑到那一段，从这一个字滑到那一个字。

“上百年，”她重复了一遍这三个字，声音很轻，轻得像一个人在说一件自己也不太相信的事，“一百年都没有出现过在人们视野的东西，今天出现了。”

艾尔看着她。看着那双碧绿色的、像碧青的湖面一样的眼睛。那湖面上没有波纹，没有裂痕，什么都没有。但湖底下有什么东西在动，在翻涌，在挣扎着要浮上来。他不知道那是什么。也许是恐惧，也许是担忧，也许是某种比恐惧和担忧更轻、更淡、更说不清的东西。他没有问。他只是转过身，又望着前方。前方什么也没有——没有山，没有河，没有城，没有那些他走过的路、住过的房子、坐过的椅子、站过的窗前。什么都没有。只有这片很大很大的、灰蒙蒙的、看不见尽头的海，只有这艘被咬了一口、还在流着血、还没有沉下去的船，只有那道他看不见的、越来越细的、越来越淡的、快要消失的地平线。

“罗拉娜。”他叫她。

“嗯。”

“这片海，是不是在阻止我们？”